Aleksander Wolski estaba arrodillado junto a la puerta de su propia villa y sostenía en sus manos una carta de su hija. Alrededor de él estaban invitados con copas de champán, guardias de seguridad, fotógrafos y personas que, un minuto antes, miraban al motorista como una amenaza. Ahora, nadie se atrevía a hablar.
Un niño pequeño estaba junto a la motocicleta, sosteniendo su mochila.
—¿Cómo te llamas? —preguntó Aleksander en voz baja.
—Leo —respondió el niño—. Mamá decía que podría recordar otro nombre.
—¿Cuál?
El niño bajó la mirada.
—Aleksy.
Aleksander cerró los ojos. Ese era el nombre que una vez había elegido en broma para su futuro nieto, cuando bromeaba con Julia junto a la chimenea, antes de que su relación se rompiera por disputas familiares, dinero y personas que le susurraban al oído que su hija era ingrata.
—¿Julia te habló de eso? —preguntó.
Leo asintió con la cabeza.
—Decía que el abuelo solía reírse de que debería haber más Aleksandros en la familia para que todos tuvieran con quién pelearse.
Zofia, la ama de llaves mayor, rompió a llorar más fuerte.
Aleksander continuó leyendo. «Papá, sé lo que te dijeron. Que me escapé. Que elegí a un hombre sin apellido. Que no quería tu dinero, tu casa ni tu familia. Parte de eso era verdad. No quería el dinero. No quería el palacio. Pero nunca dejé de querer a mi padre.»
Aleksander temblaba. Durante doce años había escuchado que Julia se fue porque era orgullosa. Que se ofendió cuando le negó acceso a las acciones familiares. Que se había juntado con un hombre que solo quería la fortuna de los Wolski. Eso decía Beata. Eso decía su abogado. Eso decía el gerente de la fundación familiar. Y él lo creyó, porque a veces es más fácil estar enojado que sentir añoranza.
